Un petit foutoir et beaucoup de lettres. De la poésie de l'amour des citations, et des personnages qui n'existent même pas...Conseil chaque semaine de livres et dvd et cd a ne pas manquer...
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Elle passe parfois à travers moi... Cette sensation du beau. Du doux: de ce que l'on pourrait arracher à un nuage peut être, du domaine de ces choses bien trop grandes, tellement belles qu'elles ne peuvent pas se dire et surtout pas s'écrire. Merci G...
Lire la suiteElle seules la sait, la couleur suave dont je ne fait qu'un triste usage, Elle seule le sait le dur d'être tout près de moi Elle seule le sait
Lire la suitePour l'une d'entre elle j'écris : "De l'inverse du bonheur, de ce que je sent naitre. D'une nuit avec toi de la sublime joie ou déambule ton corps De l'espoir qu'avec toi tout cela puisse renaitre De la joie, de la foi, De ce qui tout nouveau pour la...
Lire la suiteJe remonte mon stylo et je pense. Je pense aux mêtres cubes d'eaux qui coulent dans ma salle de bain. Je pense aux nombres de jours de la semaine. Je pensais un carré et j'y vois une femme. Je pense que cette cigarette aurait du etre ma derniere. je pense...
Lire la suiteQu'il est difficile et bancale d'oser encore vivre en ce pays souffrant où tout les cafés portent ton odeur; de toutes les rues sont tes couleurs et dans chacun des ciels la trace de nos bonheur. Furieuse abérration des sens qui déracine le coeur vers...
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En ce dimanche l'hiver me cogne, le froid le dur sur mon manteau. L'air un peu chaud qui fumerais de ta bouche, la main que tu me tends, un dimanche où tu vas et je suis assis tout à coté de toi. Tu es dans une autre ville, un autre hivers bien trop loin:...
Lire la suitePrit dans le dérisoire, comme les temps salissent comme les jours s'y attélent... A détruire le beau à salir le propre Usure des jours avants sur ma main, tache de rouge Comme le temps s'arrete et ronge mes souvenirs Elles vont aux vents toutes ces idées...
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" la mort détruit, mais la vie dégrade " Jean de la ville de mirmont ( en savoir plus ) C'était le temps où je laissais trainer mes jours à ne pas vraiment être des journées. Je mangeais des émotions dès le matin, au reveil, les idées sanglantes encore...
Lire la suite"Depuis le moment où un message est achevé, jusqu'à ce qu'il parvienne à la personne qui doit le lire, les mots écrits, dans la main de celui qui se déplace pour le remettre, quelle vie vivent-ils ? S'effacent-ils une fois vus, ou bien tous les mots lus...
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