on préparait des listes, des plans, des envolées, on était quelques un a savoir voler. Quelques être humains un peu plus fatigué, ou un peu plus froissé. Nous étions trois ou quatre à ne pas savoir aimer, dans de petits mouchoir nous crachions des idées, des horreurs de comptoir, des poèmes volés, des romances illusoires, des pactes de beauté. Nous etions trois ou quatre a écrire sur nos corps et a écrire encore que "la nuit est tombé" quand le jour point dehors et qu'il est désalé. Aujourd'hui je suis seul et ils me manquent encore.
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