Plus de chaussures qui claquent, talons dans l'escalier . Plus de pour moi elle rit et de même elle écrit. elle ne voit plus en moi tout ce tas de joli. Plus de "elle pleure avec" , plus de "je dors serre-moi"
Ma main de sa poitrine ne garde que le vide
Plus de "si je la tiens elle ne partira pas" murmuré pour moi dans un mensonge dur
Plus de son caractère, ses rires, ses secrets
Plus de toute sa personne
Plus ne résonne
"Est-ce que tu m'aimes un peu" qui caresse la nuit, les mots sont accrochés mais pas ceux qui les disent
Plus de musique surtout, elle me donne la nausée, comme c'est toujours terrible d'être étranger chez soi
Plus de "comme elle est belle" je n'en ai plus le droit
Plus rien je te le jure nos fils sont tranchés et nous filons déjà dans des mondes séparés
Plus de projet non plus que celui d'oublier qu'on a tristement cru qu'on aurait pu s'aimer
Plus de chaussures qui claquent plus de féminité et beaucoup de demain et de force à trouver
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