Barjavel

"Elle a posé sur ses genoux son petit sac à main, une pochette de cuir usée. Elle l’ouvre, elle tire un papier mauve. Jean se redresse, jette sa cigarette…

Sa lettre, c’est sa lettre ! Elle la lit, la relit, la plie, en tire une autre. Elle les lit toutes, les remet dans son sac, soupire.

Elle courait en venant, elle court en s’en allant. Elle a peur, elle ne sait pas qui il est. Elle ne sait pas ce qu’elle a fait, pourquoi. Il est beau, il rayonne. Il est chaud. Elle ne le connaît pas. Jean. Elle court. Elle s’arrête. Elle ferme les yeux. Elle le voit. Il est gravé dans sa tête. Il sourit. Ses yeux sont d’or.

Pendant qu’il parle, Marie regarde sa bouche qui caresse les mots, ses yeux d’or qui brillent, tout son visage qui resplendit du bonheur de vivre et d’aimer. Elle prend une de ses mains brunes dans ses deux mains et la tient serrée sur ses genoux."

Tarandol R.Barjavel